Вот он я!
Пошли мне Ангела, Господи...
И так каждую ночь. Неделя. Еще неделя. Еще две недели.
Третий месяц. Вот уже осень. Еще два месяца. Еще три.
И вот февраль. И вот апрель. И - лето. И - снова осень.
И - опять "Ирония судьбы" и Ипполит под душем в шапке и пальто.
Потом в который раз весна. Лето.
Третья осень. Четвертая.
Пятая осень.
Седьмая.
Вот он я!
Пошли мне Ангела, Господи...
И ты давно не за тем столом и не в том кресле, что раньше.
И не за тем монитором.
И уже шестой Эксплорер, а не третий.
И твой хомяк давно заброшен - а смысл?
И не раздражает спам. Да.
И поисковики - подумать только! - практически не нужны: уже никуда больше не хочется.
Ты и так прекрасно знаешь, что где лежит.
Ты давно ходишь привычным маршрутом: сперва пара-тройка новостных колонок (5-7 мин), затем пара-тройка веблогов (10-15 мин), потом чат.
Привычное групповое столоверчение до утра, до утренней звезды в правый глаз.
Или до вечерней звезды, до силуэта сменившегося охранника, позвякивающего ключами от офиса. И - домой, спать, до завтра.
До завтрашней молитвы.
Вот он я!
Пошли мне Ангела, Господи...
Он слышит. Он всех слышит. Он и тебя слышит. Не кричи так - у Него превосходный слух.
Порой Он дает таким, как ты, шанс.
Она... Она явится в чат негромко - но ты не пропустишь.
Смотри!
Круглым разноцветным горошком с нее сыпятся забавные фразы.
Она на лету схватывает очевидное: очень скоро ее чмоки и смайлики приобретут цивилизованные формы.
Она выучит "имхо" и dixi. Теперь она всегда будет иметь по разным вопросам разнообразные такие имхи.
Эти ее чуть тронутые хмуринкой на лобике имхи - как маленькие мохнатые ежики - вряд ли окажутся чем-то оригинальным для тебя по сути. Но не по форме.
Она как-то поразительно не смачивается тривиальной чатовской пошлостью.
Россыпями мармеладинок и арахисовыми орешками она влегкую откупается от любых поползновений приобщить ее к большинству - даже не замечая непропорциональной щедрости своих даров. Немудрено: у нее этих орешков куча.
И - вот же она, смотри!
Идиот, ну разве можно назначать свидание ей - в переходе метро?! Ты бы еще в Макдональдс ее засунул...
Все фигня - ей семнадцать.
Вы гуляете... Господи, где вы только ни гуляете.
Вы смотрите... Ой, что вы только ни смотрите.
И признайся, наконец: ты к ней неровно дышишь.
Неделя. Да? уже? Ого.
Она светится глазами. Семью колокольчиками переливаются все октавы ее голоса.
Она робко целует тебя - такого большого, взрослого, бородатого.
Она хочет мороженого - Боже. На! Заинька моя, кушай, кушай.
Она дарит тебе свои мохнатенькие иголочками имхи по всем поводам, какие только попадаются ей на глаза.
У тебя полные карманы этих ее ежиков с мокрыми носиками.
У тебя на мыле - ее Первые Рассказы. Она хочет, чтобы ты посмотрел. И ты сопишь, сочиняя ей такие умные рецензии, над которыми давно заснул бы даже Диккенс.
А ей как с гуся вода - она рада твоему вниманию.
Две недели.
В голове полный сумбур. И - у тебя, оказывается, снова наросло сердце!
Этого не может быть, но - оно снова есть и снова прыгает веселой кровавой лягухой. Сердце прихватывает порой - и тогда ты ловишь его руками в ушах или подмышками. Уж где поймаешь.
Искупай ее в своем внимании. Подари ей изумруд дождика, подари ей искрящийся каплями Александровский сад, мокрый парапет набережной.
И - гляди! - радуга над рекой и Храмом Христа Спасителя...
Она лукаво звонит тебе сама - и разговор как аттракцион-горки, ууух... вжжжжик... уууух... вжжжжик...
У нее поразительная кожа - как бочок у юного яблочка.
Вот она. Смелая. Чуть волнуется, сидя голышом на одеялке с розовыми миккимаусами.
Ты станешь перед ней на колени. Не бойся, она не стесняется. Поймай ее ежика - и не смотри на эти слезы: она счастлива.
Теперь она - гусеничка, превращающаяся в бабочку.
А возьмешь ты ее на столе, разметав ее тетрадки с конспектами и едва убрав из-под ее попки ее же клавиатуру и подстелив... пусть это будет коврик для мыши.
Еще неделя.
Она вдруг посмотрит на тебя серьезно и проницательно:
- Как ты жил все эти годы?
- Без тебя.
- И как?
Как. Так.
Чего она хочет? Отчета?
От тебя - отчета? Спроси ее, а ушки у нее не завянут все это слушать?
Спроси ее, что она вообще забыла в нашем лепрозории.
В Сетке собираются прокаженные, она разве не знала?
Этого мало: в сеткиных чатах собираются смотреть на свое будущее. И многим удается - ибо их будущее это прошлое соседа.
Вот он я!
Пошли мне Ангела, Господи...
Так вот, тебя не бывает, Ангел.
Тебя не может быть. Собственно, тебя уже нет - ибо ты только что задала вопрос.
Он и я - мы знаем твое будущее, Ангел - до любой точки с запятой. Тебе о нем рассказать, Ангел?
А мы можем. Хочешь - по годам, хочешь - по событиям.
Иди ты в жопу, Ангел.
Иди ты в жопу.
Да, он будет потом месяц жрать траву и выть на луну.
Он разобьет модем об стену. А потом купит новый и залезет в чат - и будет молчать в чате еще полгода-год.
В тоске по тебе он вырвет свое последнее сердце и скормит его тамошним собакам. Больше сердца не будет, но ему не жалко: теперь незачем.
Он знает судьбу - твою и свою.
Бойся его так же, как он боится себя сам.
И - помилуй всех нас, убогих, Господи!
The wise man said just walk this way
To the dawn of the light
The wind will blow into your face
As the years pass you by
Hear this voice from deep inside
It's the call of your heart
Close your eyes and your will find
the passage out of the dark
Here I am
Will you send me an angel
Here I am
In the land of the morning star
(с) Ооооопс!NickPo,
покойник
Увидел
здесь.
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума